Поэзия.

[Морриган]

Девушка и лесовик

     (Сказка-шутка)

     На старой осине в глуши лесной
     Жил леший, глазастый и волосатый.
     Для лешего был он еще молодой -
     Лет триста, не больше. Совсем незлой,
     Задумчивый, тихий и неженатый.

     Однажды у Черных болот, в лощине,
     Увидел он девушку над ручьем -
     Красивую, с полной грибной корзиной
     И в ярком платьице городском.

     Видать, заблудилась. Стоит и плачет.
     И леший вдруг словно затосковал...
     Ну как ее выручить? Вот задача!
     Он спрыгнул с сучка и, уже не прячась,
     Склонился пред девушкой и сказал:

     - Не плачь! Ты меня красотой смутила.
     Ты - радость! И я тебе помогу! -
     Девушка вздрогнула, отскочила,
     Но вслушалась в речи и вдруг решила:
     "Ладно. Успею еще! Убегу!"

     А тот протянул ей в косматых лапах
     Букет из фиалок и хризантем.
     И так был прекрасен их свежий запах,
     Что страх у девчонки пропал совсем...

     Свиданья у девушки в жизни были.
     Но если по-честному говорить,
     То, в общем, ей редко цветы дарили
     И радостей мало преподносили,
     Больше надеялись получить.

     А леший промолвил: - Таких обаятельных
     Глаз я нигде еще не встречал! -
     И дальше, смутив уже окончательно,
     Тихо ей руку поцеловал.

     Из мха и соломки он сплел ей шляпу.
     Был ласков, приветливо улыбался.
     И хоть и не руки имел, а лапы,
     Но даже "облапить" и не пытался.

     Донес ей грибы, через лес провожая,
     В трудных местах впереди идя,
     Каждую веточку отгибая,
     Каждую ямочку обходя.

     Прощаясь у вырубки обгоревшей,
     Он грустно потупился, пряча вздох.
     А та вдруг подумала: "Леший, леший,
     А вроде, пожалуй, не так и плох!"

     И, пряча смущенье в букет, красавица
     Вдруг тихо промолвила на ходу:
     - Мне лес этот, знаете, очень нравится,
     Наверно, я завтра опять приду! -

     Мужчины, встревожьтесь! Ну кто ж не знает,
     Что женщина, с нежной своей душой,
     Сто тысяч грехов нам простит порой,
     Простит, может, даже ночной разбой!
     Но вот невнимания не прощает...

     Вернемся же к рыцарству в добрый час
     И к ласке, которую мы забыли,
     Чтоб милые наши порой от нас
     Не начали бегать к нечистой силе!

Эдуард Асадов

[*Даша*]

Любимое стихотворение нашего Узаира. Он нам его декламировал 

ВИШНЯ

В ясный полдень, на исходе лета,
Шел старик дорогой полевой;
Вырыл вишню молодую где-то
И, довольный, нес ее домой.

Он глядел веселыми глазами
На поля, на дальнюю межу
И подумал: «Дай-ка я на память
У дороги вишню посажу.

Пусть растет большая-пребольшая,
Пусть идет и вширь и в высоту
И, дорогу нашу украшая,
Каждый год купается в цвету.

Путники в тени ее прилягут,
Отдохнут в прохладе, в тишине,
И, отведав сочных, спелых ягод,
Может статься, вспомнят обо мне.

А не вспомнят — экая досада,—
Я об этом вовсе не тужу:
Не хотят — не вспоминай, не надо,—
Все равно я вишню посажу!»

Михаил Исаковский
1940

[*Даша*]

Вот еще. Очень милое стихотворение

Башмачок

Ты его потеряла в траве замирающей,
в мягком сумраке пряных волн.
Этот вечер был вздохов любви умоляющей
и любви отвечающей полн.

Отклонившись с улыбкой от ласок непрошеных,
от моих непонятных слов,
ты метнулась, ты скрылась в тумане нескошенных
голубых и мокрых лугов.

Я бежал за тобою сквозь дымку закатную,
но догнать я скоро не мог...
Ты вздыхала, раздвинув траву ароматную:
"Потеряла я башмачок!"

Наклонились мы рядом. Твой локон взволнованный
чуть коснулся щеки моей;
ничего не нашли мы во мгле заколдованной
шелестящих, скользких зыбей.

И, счастливый, безмолвный, до садика дачного
я тебя донес на руках,
и твой голос звенел чище неба прозрачного
и на сонных таял цветах.

Как теперь далеко это счастье душистое!
Одинокий, в чужой стране,
вспоминаю я часто минувшее чистое,
а недавно приснилось мне,

что, бродя по лугам несравненного севера,
башмачок отыскал я твой -
свежей ночью, в траве, средь туманного клевера,
и в нем плакал эльф голубой...

Владимир Набоков
20 ноября 1918

[Ирза]

Крест чужой нам кажется легче,

руки твёрже и плечи крепче.

Под своим же не развернуться,

не вздохнуть и не размахнуться.

Под своим нет того полёта,

под своим не хватает чего-то,

под своим жить всё время тесно,

слишком горько. А чаще-пресно…

Куража нет. И нет азарта.

Выпадает слабая карта.

У чужих всегда всё иначе-

ярче, проще, и даже-богаче.

Вы признайтесь: хотя бы однажды

подменить крест желал бы каждый.

Не Атланты ведь мы и не Боги-

тяжелы земные дороги.

Только небо- оно неделимо.

То, что ждёт нас-неотвратимо.

Неизвестно, где мягче и суше,

бросить крест-как продать свою душу…

А чужое-оно и чужое:

нелюбимое и неродное.

Силу духа никто не измерит,

Крест несёшь-значит, Бог в тебя верит!

[Ирза]

МАМИНА МОЛИТВА
(быль)

Она всегда молилась на коленях
В укромном месте, в комнате своей.
И часто искренние, слезные прошения
Шли к Иисусу за ее детей.

Два сына не познали Бога !..-
Покоя мать не знала день и ночь.
Она молилась истово, помногу :
«Я верю, Господи,
Ты можешь им помочь!

Яви им свет во тьме кромешной,
Ведь кратки и лукавы наши дни!..»
Ушла мать в вечность безутешной,
Остались братья не земле одни.

Шло время. Выросли те сыновья,
По-прежнему они не знали Бога.
У старшего была уже семья,
Свои проблемы, и своя дорога.

А младшему достался отчий дом,
Немного старый, но зато большой!
Ремонт не оставляя «на потом»,
Решил сначала пол сменить гнилой.

Трудиться начал с раннего утра,
Работа продвигалась,
словно песня лилась.
Но вот дошел он до того угла,
Где мать когда-то их молилась.

И сердце стало что-то жать,
Лом поднимать вдруг стало не под силу.
Сын ясно вспомнил старенькую мать,
И как за них она просила…

«Мне нужно выбросить никчемную доску,
Из-за нее работа напрочь встала!..»
Но сердце не могло прогнать тоску,
И совесть так сурово обличала.

«Пойду я к брату, пусть поможет он»,-
Сказал сын младший, отложив работу.
Но старший брат, пришедши в дом,
Припомнил также материнскую заботу.

Стояли братья долго в тишине,
Произнести не смея даже слово.
И, горько зарыдав, на маминой доске,
Родились в покаянии к жизни новой…

Тьму прогоняет только свет, -
За души грешников идет незримо битва,
Бывает так, что через много лет
Детей находит мамина молитва.

[7цветик]

Автор Аля Кудряшева, "Мама на даче"

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

[*Даша*]

 

[7цветик]

*Даша*,у Али много стихов, их можно почитать в ее ЖЖ: http://izubr.livejournal.com/

[7цветик]

Владислав Крапивин

Я помню всё... Был тихий вечер мая;
Речной обрыв стеной спускался вниз.
По самой кромке, скорость не снижая,
Летел мальчишка-велосипедист.   

Он захотел быстрее разогнаться,
Чуть-чуть рискнуть, наверное хотел;
Ведь если человеку лет тринадцать,
Он иногда бывает очень смел.   

Но сердце вдруг зашлось в тревожной пляске —
Была дорожка ровная пуста,
И он не знал, что женщина с коляской
Ему навстречу шла из-за куста.   

Я помню всё: и этот алый вечер,
И дикий страх у женщины в глазах,
И, как последний крик смертельной встречи,
Железный визг в ненужных тормозах.   

Как в быстрых кадрах кинопередвижки
Мелькнуло всё. Остался лишь вопрос:
Кто он, лишь чудом спасшийся мальчишка,
В последний миг свернувший под откос?   

Май 1956 г., Тюмень.

[7цветик]

Еще крапивинский стих.

Это сбудется, сбудется, сбудется,
Потому что дорога не кончена.
Кто-то мчится затихшей улицей,
Кто-то бьется в дверь заколоченную...

Кто-то друга найти не сумел,
Кто-то брошен, а кто-то устал,
Но ночная дорога лежит
В теплом сумраке августа... 
 
Разорвется замкнутый круг,
Рассеченный крылом, как мечом.
Мой братишка, мой летчик, мой друг
Свой планшет надел на плечо...

Сказка стала сильнее слез,
И теперь ничего не страшно мне:
Где-то взмыл над водой самолет,
Где-то грохнула цепь на брашпиле...
   
Якорь брошен в усталую глубь,
Но дорога еще не кончена:
Самолет межзвездную мглу
Рассекает крылом отточенным.

Он, быть может, напрасно спешит
И летит он совсем не ко мне.
Только я в глубине души
Очень верю в хороший конец...

[ZABAVA]

Вера Полозкова - Счастье

[AlexRoza]

Девочка удивила всех на шоу талантов (Украина)

[Мария87]

Автор Аля Кудряшева, "Мама на даче"

Очень сильно написано, спасибо! 

[ZABAVA]

Вера Полозкова

Полбутылки рома, два пистолета,
Сумка сменной одежды – и все готово.
Вот оно какое, наше лето.
Вообще ничего святого.

Нет, я против вооруженного хулиганства.
Просто с пушкой слова доходчивее и весче.
Мне двадцать пять, меня зовут Фокс, я гангстер.
Я объясняю людям простые вещи –

Мол, вот это мое. И это мое. И это.
Голос делается уверенный, возмужалый.
И такое оно прекрасное, наше лето.
Мы когда умрем, поселимся в нем, пожалуй.

На днях ходила в Практику на Верин спектакль Стихи о любви...час прошёл на одном дыхании, слушать её вживую это что-то!!! Очень близка по духу мне эта девушка))

[1810]

Дочкам!!!
Замерла от счастья я сегодня ночью…
Просто мне подумалось…-«У меня есть Доча!»
Удивляюсь каждый день заново как будто.
У меня есть девочка, как так и откуда?
Много или мало, мало или много…
Просто это счастье данное мне Богом.
Поцелую ручки, пяточки поглажу
Остальное вроде все не так уж важно.
Длинные реснички, не мои…но все же
Взгляд моей малышки мне всего дороже.
Как же в этих глазках слез ее не видеть?
Как бы с ней не ссориться, как бы не обидеть?
Как бы мне помочь ей улыбаться чаще?
Как же рассказать ей, что такое счастье?
Постараюсь милая, постараюсь честно
Быть тебе хранителем, ангелом небесным.
Поцелую носик, поцелую глазик.
Счастья тебе милая, счастья Бога ради!
Замерла от счастья я сегодня ночью…
Просто мне подумалось…-«У меня есть Доча!»